Mascaras...

 

  He aquí que existimos en el límite de la mentira

que nuestra vida es impalpable

que estas personas representadas pertenecen

a un dueño de otro orden.

Cumplimos cabalmente en escena

ante el gran público. Así recreamos bajo los astros

y acudimos a una cita en los vientos

saliendo al paso de nuestras fiestas.

Nuestro corazón está prestado a otros personajes,

murmuramos un sueño y nuestros labios no son responsables,

somos bellos o nobles según las circunstancias.

Nos asalta un delirio azaroso

y caemos en los escenarios bajo una voluntad extraña.

Y no tenemos vida,

pues andamos sobre ruedas en un país desconocido

cuyas flores nos interesan de manera frívola

y cuyas mujeres nos aman en alcobas de falsedad.

Producimos un fuego y su corazón azul

crepita con más fuerza que el nuestro

en tanto arden los leños a la manera de sangre.

Nos permitimos ser extraños. Falsos.

Llevar una emoción no sincera.

Mientras andamos, desterrados de nuestro cuerpo

en un interminable paseo.

Ramón Palomares